Não foi poeira
nem pó de estrelas,
aquela fumaça
impedia a visão.
De hora em hora
olhava a cartola,
mas sem surpresas
nenhuma expressão.
E assim permanece
parado no tempo,
vivendo saudades,
coelho na mão.
Arrisca uma prosa,
espreme anedotas,
tudo embaçado
cor de carvão.